IV

Mutando entre los colores;
están los pinceles sin dueño
acogiendo la suave hoja.

Las extrañas formas nacen,
mueren y se transforman,
los contornos se deslizan, dibujados
entre sombras entre perdon y justicia
De las curvas, un hombre dibujado
que en sus manos sostiene
el origen de su vida.
Sus lágrimas pesan toneladas,
y el cemento cumple con el sostén de sus rodillas,
deterioradas y exánimes
el llanto sigue,
pausado e inestable
y de sus labios se dibuja,
una sonrisa incomprendida y serena.
Sus manos saladas
acuden a su auxilio,
ya no hay más gritos.
El peso de la solución se hace liviano,
el plomo se acomoda,
el ángulo es certero
"nunca es demasiado tarde"- pensó
Y su último pensamiento se perdió
acompañado del contraste de su sangre
mojando el cemento de su muerte.